Je vis l’automne intensément. L’automne de la vie aussi que je cotoie en rencontrant de vieilles personnes dans les maisons de retraite (attelage de mots affreux, mouroir serait plus juste). La nuit, je rêve de feuilles mortes. Quand on est vieux, on est gentil. C’est bizarre que tous ces vieux soient gentils. Gentil veut peut-être dire résigné.

Le 10 février 1793, dans son journal, Joubert écrit cette phrase mystérieuse : « Le temps est venu où sept femmes prendront un homme. » Le mystère est quelquefois ingrat.

Une vieille professeur à Annonay qui m’offre cet aphorisme (de Bernanos ?) en partant de la librairie : « Vouloir être dans le vent est une ambition de feuille morte. »

Pour qui penser, pour qui écrire, pour qui vivre ? Aucune réponse de Benjamin Constant dans son Journal pour l’instant.

Je l’aime tellement qu’il faut qu’elle me déteste.

Ecouté cette belle définition de Gilles Vignault dimanche à la radio : « La paresse, c’est la patience vécue comme un métier. »

Mon travail de tous les jours : me débarasser de l’illusion du moi. (J’ai du travail !)

Bientôt l’hiver et son manteau blanc. Cette belle image de Jules Renard dans son Journal m’y fait penser : « Sur les jets d’eau, la nuit, grandissent les ours blancs. »

Et pour finir, un peu d’histoire technique avec cette docte explication collectée dans « Les jours dangereux » de Marcel Mariën : « L’origine des pompons de la marine française remonterait à l’exiguïté des premiers vaisseaux de guerre. Ainsi, les matelots, pour ne point heurter du crâne les plafonds excessivement bas, avaient-ils eû l’idée de fixer un morceau d’étoupe au sommet de leur béret. »

C’est beau, non ?

Jean Lenturlu